De "Sutura"

DOS


Bebiendo solo, como el buen Bukowski.
eso hacen, tengo entendido, los que dejaron la necrofilia en el sótano.

A mi se me olvidó enterrada en dos ojos.

¿Cuantos fantasmas puede coleccionar la soledad?

Muchos, pero también se harta como un niño cuando la colección se completa. Los has visto con sus estampitas. Y has visto los álbumes marchitos.

Has de cuenta que eso es mi amor.

La muerte arrullada. La metáfora. El exilio. Todas me dan la gana con tal de no amar como dios manda.

Imagine:
Un marcapasos hecho con palillos dentales,
marcapasos de espinas.

Elija:
entre el dolor o la muerte, latir o no latir
he ahí el det-estado de la cuestión.

Pruebe usted, a romper todos los pabilos del confesionario. A contestar carroñero si le requieren generales. En fin fume marlboro y domestique su suicidio.”

Entienda:
Hacer el amor da igual que hacer el duelo.

Alfiletero

Recorto el amor…

No me gusta entero, no puedo digerirlo.

Los primeros tres meses – días.
Sobretodo esas noches
cuando los ojos juegan a pirañas en estanques de espejos y sentires.

Recorto el amor y lo pego en collage:

Este beso, aquí escrito, no sé de quién sea, por ejemplo.

Galería de detalles deleitosos y clichés bien amaestrados, enterrados cual agujas en el cuello de quien sea.

En la puerta un ciego,
sentado entre dos abismos, sostiene un libro de visitas.

Un ciego entretenido
presagiando a la infinita potencia finales ya finitos de memoria.

Vuelva pronto.

HARTO DÉCO (2009)

PRONTO

Where the lone wolf

..........................................................................................with love to Heather.

How many walls should I love?
to love you.

How many are your true colours?

Coffee talks.

Sushi dinner.

You and I laying in
beds and sheets held by shields and gloves.

Just as the next day pain wound
we’ll never know the angel wings balance, buried beneath the snow

till the spring.

However,
there’s something, somehow, once yours and mine
where the lone wolf hides
to curl up
and lick its tears.

UNO

Tuvimos que habernos llamado Dolores,
para hacerle justicia al daño y al sueño.

Al insomnio.

Juglares en los congales sin dueño,
bote gastado de maquillaje de mimo
los tiempos duros tatuados en la pluma
y sangre desbordándose del cenicero.

Eso somos, debimos llamarnos el aguacero.

Lola Dolores, marco dolores, Dolores Zárate,
José Jesús María todos dolores
los reyes magos que nunca llegaron a la casa de la criada,
toda la influenza porcina que enrosca la cola,
la opinión, el presupuesto, los consejeros del IFE
todos se llamaban Dolores.

(Tus ojos, no vayas a cerrarlos nunca.
Tú y yo

somos la tristeza.)

Rechinando los dientes mientras dormimos,
pintando,
escribiendo,
juguetes novedosos rotos de la cuerda,
sudando,
gimiendo
hablando de las putas con sonrisas ensayadas de bohemios
presumiendo los orgasmos de cartón,

en fin

ensoñando volcanes erupcionando mierda,

¿qué más es, hoy en día, el noticiero?

Este corazón ya no sirve.

Pero tú creías que Raúl era el único ciego.

Malabares

Lo mismo que tu cuerpo,
Me gustaba caminar las calles con los ojos cerrados.

Y entonces inhalaba con violencia
la violencia del viento invernal
hasta reventárseme el diafragma
y se abría un agujero negro de pulmón a pulmón…
así es como yo respiro.

Me recuesto en las esquinas del camino,
en las calles solas,
a contar estrellas y pervertir constelaciones,
lo mismo que en tu cuerpo
(¿has visto a la osa polar desmembrando
estrellas fugaces?
esto, ocurre cada luna nueva en tu espalda.)

Luego amanece y la policía me sorprende
en busca de palabras trasculcando los bolsillos el cadáver de la aurora.

Como fue en busca de palabras que emprendí ese viaje al anzuelo
y di un paso al frente cuando el amor, tus labios mediante,
bienvenido al cadalso, masculló en mi oído.

y como siempre todo terminó en sonrisas y adioses
“nos tomamos un café después” me dijo la muchacha
que con la mano izquierda agitaba un pañuelo blindado
y con la derecha un saco repleto de buenas razones.

Yo me quedé soplando un cigarro mojado
con el triste consuelo de que un adiós a tiempo
muy bien podría ser la más alta prueba de amor de un desalmado,
en fin, con o sin razón:
malabares de los palacranes
de mi corazón.

Rhenzii(2008) samplex3

A veces somos lo mismo,
cuando con diez tragos de más no soy el que he sido
y duermo como los ángeles
y no me acuerdo más que del nombre de dos de los tres que andamos penando por la cama.

Sí te fijas bien eso es lo que hace uno
bebido, arrancando pies y manos y besos y lenguas y labios y suspiros y nalgas:
he ahí lo que es penar.

Pero a veces a las once del día
me pareces un espíritu invocado por otro
y te sorprendo envidiando a las serpientes
no por el colmillo, no por el veneno
sino que sueñas con dislocarte el maxilar Rhenzii
de modo que te quepan en la boca
todas las tetas del mundo.

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Ahora que mi piel dormita en los resquicios de tus uñas

delgadas cicatrices lilas en el omoplato

sostienen la indudable certeza de que soy un ángel caído.


Pero estuviste

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Entre toda la indiscutible belleza que la luz refleja al golpear mis ojos
Y toda la indiscutible basura que mis ojos infiltran cuando reflejan la luz…
Me quedo con la basura
y el verde
que se lo traguen los buitres o las quinceañeras.

En Pocas Palabras(2008) samplex5

I

Me envienteses
a tus ojos, ni él ni yo
habremos sido.

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VI

Vos sos quien muerde
la flor, y el corazón
lo desangrado.

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XI

Si te desnudas
se detiene la noche
a cantar luces.

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VIII

¿Tras cuántas pieles
sanas serpiente? ¿Y tras
cuántas olvidas?

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XII

Senos desnudos.
- “No fumes en la cama”-

“Soy yo. Me quemo”

Palacranes en Papiel (2007) samplex4

Mientras las mariposas.

Habría que dejar en paz ese vientre palpitando
ahora ya más tranquilamente
como la luz de una luciérnaga que agoniza.

Habría que levantarse de la cama un rato
encender un cigarro en la cornisa,
hacer tiempo
mientras las mariposas se desajustan el alfiler
y evidencian la imposibilidad de colecciones
por más efímeras que se quiera.

Si logro dormir
esta noche
esa mujer dormirá conmigo.
Habría entonces que dejar su vientre en paz,
palpitando
quitarle de encima ojos y caricias
para que así, quizá ya más ligero
cuando despierte se haya ido con los duendes, la música y el vino.

Cuando despierte se habrá ido o quizá ya se fue:
hace un rato me besó, me abrazó pero ya se había ido
-es corta la distancia de Montreal hasta el olvido-

Vuelvo a la cama confianzudo
sin ella pero a su lado
al fin y al cabo ella es testigo
de que pasé solo esta noche.

Como un techo se nos desploma encima la soledad a ambos
y sin embargo sonreímos…


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Remedio

Mordí tanto labio
con el único objeto de hacerme con la llave de la noche
pero ya estaba abierta.

Me sé la noche entera
recordarás,
aunque haga ya algunas erografías
que hube trazado su mapa en tu cuerpo
una estrella por aquí
un pecho
un maullido, grillos, la oscuridad gritando:
“silencio, silencio”

Sucede que ya no encuentro poesía
Ni en los ojos,
Ni en los gatos
Ni en los grillos
Ni en los cuerpos.

Y mientras medito en ello
sentado en una banqueta,
un ciego y un cojo se pelean por un bastón.

Me pregunto si yo debiera
si fuese lo más sensato
unirme a la disputa,
si además de los que no ven o andan
necesitan también bastón los que no sueñan.


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Mi-lagro.

Es en medio de la confusión
y sólo en medio de la confusión
que el poema palpita
y por tanto que el poeta existe
y que yo ya no.

Camino jodido
con las manos en los bolsillos
y gris entre todos los demás grises.

La poesía no espera más por mí.
No espera más de mí.

Me mira de reojo
como la noche miraría al gato con la pata rota
(hace seis vidas que sé
que preferiría ser ciego que cojo)

Pero camino con certeza,
y la verdad pesa más que una pierna herida,
quisiera poder ser un estruendo, negligente y fervoroso
como un avión en manos de un tuerto loco
y precipitarme anhelante y feliz
al vacío de cualquier par de piernas entre abiertas.

Pero emigraron de mi piel que siempre es invierno
todas las mujeres con alas.

Nadie me espera, y yo ya no espero
nada o casi nada,
O nada más que un epitafio largo largo largo largo largo largo largo
tanto
que empiece en la piedra y me termine en la carne del tobillo muerto,
para que así llegado el momento,
en el sistema digestivo de algún gusano milagroso
comunen al fin
mi tinta y mi sangre.

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Hacia la noche violeta y de espirales
los ángeles que perdieron un ala en las apuestas de sol
gozan de vacante preferencial si llevan una muleta.

Los que perdimos las dos
vamos de pié, como para aprender a usarlos,
distraídos,
masticando un nombre
que perdió el sabor hace varias estaciones
y el sentido hace varias heridas.

Detraídos masticando un nombre para matar el ocio,
masticando un nombre para afilar el diente,
masticando un nombre para calmar la sed,
masticando un nombre que hace tiempo no es de nadie.

Harto Decó (2006) samplex1

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Top Model.

Te preocupan
el foco,
las geishas sobrevivientes,
la histeria,
la paja en el ojo propio
el botox
en la ceja ajena, sin contar
con la sabiduría urbana
de los que saben llevar
un cliché bien montando.

Pero aun así
caminas esperanzada
en tentar,
con lencería ck underskin
a todos los dioses.

El Amor de los Olvidados (2006) samplex3

La soledad
es
-sin resumen-
el fantasma de un vivo
con el mal gusto
de hacer compañía
a los olvidados.

La soledad
es lavar los platos rotos
en afán de purgarse
respecto a la niña aquella
que besaba más o menos.

Pero es sobretodo
ni un remedio más
por la noche que quedar a merced
del catálogo
de tetas con ecolalia
que fundamentan televisa.

Nota: La estupidez real e ilimitada de las televisoras puede ser ilimitada o no, la estupidez real e ilimitada de televisa puede ser real o no. Las tetas ecolálicas le parecen al autor una maravilla.

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También llevan marcos para foto
las dos o tres personas delante de mí a pagar
en la fila del autoservicio.

Me pregunto
si ellos los compraron
pensando ya
en cierta imagen predestinada
para llenar el hueco en el marco.

Yo no.
Las alegres caras de cuché
sonrientes en mis marcos
no irán a parar al basurero jamás
- yo no tengo nada con que llenarlos. -

Aun así pago en la caja:
y es que sería tristísimo
marcharme al olvido
sin tener una sola sonrisa que olvidar.

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Hay poemas
que se dislocan
letra a letra
para deslizarse ligeros
de la hoja al beso.

Mis poemas también se deslizarían
de la hoja a algún sitio
si su sustancia no se constituyera
exclusivamente
por tachones
de tinta o sangre.

Hormiguitas Desmembradas (2006) samplex4

Así como los habitantes del sol
se conforman con suponer la vía láctea.

Entre tus muslos
en las callejas de tu baja espalda
cualquier relámpago blanco
palidece.

Cuando prendo un cigarrillo después de prender tu piel desnuda
lo que en realidad quiero saber es si he quedado ciego.



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Estrella Polar

Inolvidable su rostro;
y el ceño fruncido
cuando mientras conducía aquel auto,
le confesé que no,
que no me parecía que sus aretes fuesen copos de nieve.

De cualquier forma
los copos estaban o tuvieron que estar en algún lado.

Pero yo entonces ignoraba
que ella toda
era el invierno.

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Algo no Divino.


Estábamos ahí,
tendidos en el suelo,
desposeídos de nuestros cuerpos,
ya, a penas, la percepción.
Los ojos más nublados
que luciérnagas en agonía,
ni siquiera la locura,
rotos, desde las alas
hasta la más primaria sensibilidad,
casi nirvana,
poquito más acá del dolor.

Teníamos sueño y frío,
a sangre helada corría el olvido
como el azul profundo
corre esta noche estrellada.

Un segundo es corto por definición
pero eterno de ser indefinido.
Estábamos tú y yo
de pronto en el mundo.
Nunca supe la mujer
hasta que cayó
en mi cuerpo una lágrima.

Entonces volví el rostro,
horizontes grises, el cielo lejano
y comprendí resignadamente
que tú y yo somos ahora
nada más que ángeles caídos,
desterrados del infinito,
dejados a nuestra suerte,
unos condenados al amor.
que somos en fin

algo no divino.

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Otro Crepúsculo.

El sol entra a la noche
sin fuego,
como un ciervo fluorescente
nos atraviesa los ojos.
La luz penetra
este segundo que respiro,
sin viento que mueva la hora,
que seque la miel
derramada en el cuerpo.

No.
yo no puedo creer que esto sea día,
ni que aparezca la aurora
porque se mueva un péndulo. No.
Este ejercicio del sol no es sino otro ocaso
y así como un ave no hace primavera
al amor no lo hacen
cien, miles, millones
de labios.

carroñita

Entre el predador y el parásito tú eliges, dijeron. Y yo alérgico como soy a las convivencias, Carroñero, contesté.

Las Dimensiones del Espejo (2004) samplex3

Narciso.


Quien lo conoció bien lo supuso enseguida:

No era Narciso en la horizontal del lago que se ahogaba.Era Narciso en plena vertical, haciendo el amor.

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Sands of Time


Grano
a grano
a grano
con precisión desmorono
los imprecisos relojes de arena
y de eso hace tantas,
tantas
pero tantas horas
que me veo en una playa privada en la que flotan boca arriba
muertos segundos,
barcos despedazados,
aquí no hay sirena.

La noche secuestra en su oscuro abrazo
y en esta playa no hay sirena,
el silencio me arranca de un beso el labio
y en esta playa no hay sirena
hay:
gaviotas y petróleo
delfines y redes
habemos yo y tu ausencia.

Yo y todo el silencio de ti,
toda la oscuridad de ti y yo
sin sol, sin vela, sin relámpago
(esto, y se entiende,
es un naufragio
nunca un poema.)

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Ensayo de Reflejo Propio Sobre un Espejo Ajeno.


Con un beso
abro las puertas de la noche que dormitas
como un jaguar tendido
en ramas de árboles con frutos que son silencios.

Con un beso
abro la noche que eres
y exprimo bien
las últimas gotas de luz al cigarro que todavía
define algunas cuantas formas a medio fundir.

Con un beso humilde
como el cortejo de las aves
para que tu respondas.

Giras en torno a la oscuridad
-negativo y girasoles-
yo te encuentro y te desencuentro en mí,
cuando en los momentos más agitados
cierras los ojos, ensimismándote, tanto
que te pareces al espejo de tu olvido.

¿Por qué mujer, me olvidas dentro de mí?
será que me proteges de la voracidad en tus ojos
o será, que vienes a mostrarme que tanto el amor como el desamor
tienen un antecesor común:
la nada.

Por Favor, Deje su Mensaje (2005) samplex3

Envidia de las Piedras.

Todavía sin sueño,
sin frío todavía.
Paso descalzo por encima de los cristales.

Pasan adioses con vestidos de mujeres,
los adioses y las heridas
y las cafeteras frías, apagadas,
las manecillas más lentas al atardecer.

No sé si sea virtud o desgracia
ser de los que no se movían de su sitio
durante los intermedios programados
por las sirenas que ofrecían recitales.

¿Pero qué más hago? si a fin de cuentas
lo único que esta mano no pudo soltar,
su única hambre, era una rubia blanca
que venía en paquetes de 20 iguales
y se leía en su sudadera roja:
“dejar de fumar reduce importantes riesgos en la salud”
cáncer, enfisemas pulmonares.
Pero riesgosas son todas.

Ronronea a cuentagotas
mi suicidio domesticado.

Debí haber hecho como el corazón
que se me murió de una sola vez: la tumba dice Ana.



Si te lo encuentras mañana
o ayer
y te escribiera un poema
o te endulzara el oído,
sépase desde luego que se escucha,
que se ve,
que no se palpa, es un fantasma
un aparecido.
Yo sugiero que se le trate como se haría
con un anciano
o un loco o un niño.

Debí hacer como el corazón y quedarme callado,
o como la esposa del marino muerto
que ató a una piedra la barca.
Una piedra así
trasciende todo lo que metafóricamente puede pensarse de las piedras
mientras la barca adquiere un sostén.

Debí morirme sin decir nada, ya sé
pero escribo porque me incomoda realmente esta hoja en blanco,
o para desestresarme de Elisa que mete líneas en las mentiras
e incluso párrafos.

(yo sugiero que no se acredite a mi poesía
o que se piense en ella
como en una plañidera
que trata de recordar bien a bien de qué velorio es que se trata)

Me resulta tan incómoda esta hoja en blanco
que me obliga a levantarme e irme de la mesa,
tal como hice aquella vez
que me vi discutiendo sobre cicatrices
con un hemofílico y una modelo.

Y sí, envidio por todas las causas a todas las piedras.
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Otras Medidas.



No importa cuántos cuerpos
tengas encima del cuerpo,
ni cuántas palabras de amor verdadero
consten en el inventario de tus cicatrices
(muy bien si fueron ninguna, muy bien si fueron cientos.)

Eso, de veras que no importa,
el transcurrir de los corazones
se mide sólo en soledades.

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No Estoy para Nadie.


Como siempre,
no estoy bien a bien seguro de quién soy
pero sé lo que he sido.

Fui carta cobarde ahogada en el río,
una tetera no – made – in – London
a las cinco de la tarde:
quizá sí la lluvia tranquila,
sí siempre la lluvia con frío
siempre brisa inesperada
sin besos con leña,
sin paseos nocturnos con abrigo.
Aprendiz de luciérnaga:
la lluvia sí, no Londres y sí también el frío.

Yo sé que esto
salido de la mano del hombre, no es poema
(más que el perro, el hombre
mordió la mano del hombre.)
pero yo escribo...
porque sé que no hubo letrero
en cuaderno alguno de secundaria
en el que figurase mi nombre
ya sea bordeado por caprichosos corazones
o bordeado en el vacío.

Sé bien que no hubo mujer
(que además de conocerme)
quisiera soñar conmigo:
quizá alguna muchacha en Arabia o China
que soñó con marco villa
despertara a su madre a las dos de la mañana
diciendo: “Mamá, tuve una pesadilla:
que triste el hombre común de occidente
y cuán sombrío.”
No China, el honor a veces, nunca el sacrificio.
Pero yo tampoco soñé una mujer
(de noche no puedo dormir por la fuga de ideas
pero no culpo a las ideas,
si yo pudiera también...
me fugaba de mí mismo.)

Como siempre, no sé quien soy
y sin embargo estoy seguro de lo que he sido,
un ala en huelga de colibrí,
una mancha de tinta
sin copia al paraíso,
un beso en moratoria
(la lluvia sí, no Londres, ¡qué frío!)

Como siempre no sé quién soy
pero sé lo que seré, algo así como
la sumatoria de todo el olvido
de la gente que conocí.

Poemas Sueltos 2003

Del Nombre Propio.


Y el presagio fue insometible...

las palabras removieron sus significados y ataduras
y su piel fue bella, frágil y peligrosa
lo mismo que el silencio.

Las palabras salieron de la boca
y la verdad que decían
las hizo indomables y nerviosas
como una cuadrilla de caballos ciegos.

Te llame: “amor”
y entonces
fue como devolver al nido
las plumas de un pájaro extraviado
hace cientos de años.

Te llame: “amor”
y las rosas
torcieron el filo de sus espinas
hacia dentro,
no con poco dolor,
para quedar bien prendidas en el sitio de tu mano.


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La Sombra que Puebla la Noche.

Sucede que hoy,
a través, de las calles van difundidas
miradas fundidas
y ni la colección de viejos soles
sortea los eclipses actuales.

Sucede que las pesadillas
toman cuerpo, pasean por las aceras,
colonizan las esquinas,
los baños públicos,
las puertas del cielo.

No, ya todos los gatos grises
color madrugada
que embrujaron el tejado
se extinguieron.

La sombra se adueñó de la noche
y camina campante
aun cuando haya amores que se asoman
desde su reja
y le ladren al paso.

La sombra no es la noche
es un ramo de besos marchitos
un inventario de piel caduca
un agujero en el corazón
que reventó sus parches de olvido.

Por Mi Calle (2005) Samplex2

Quisiera Decir.


Quisiera puntualizar
que no pretendo ser de esa clase
de poetas profundos
que odian a Arjona y aman a Silvio.
No quiero hablar de Marx
poniendo cara de serio
como si de veras estuviera con eso
queriendo decir algo.

Prefiero más bien;
ser descarado que hipócrita,
por lo que a mí toca
que se caiga Europa
antes que quiebre la Marlboro.

Y que si Cuba esto y la Globalización lo otro.
Que hagan lo que quieran mientras puedan
(todos hacen lo que quieren
de encontrar modo.)
Yo sólo digo que pongan sus ideas
junto a un tapete,
y luego medimos
cuál termina con más lodo.

Habría que hablar de la libertad demócrata
de la solemnidad comunista,
pero para cuentos así me gusta más el de pinocho,
al menos es más clara la moraleja sobre las mentiras.

A la izquierda caras largas y envidiosas
y el baño, a la derecha bien al fondo.

Un dos tres por mí y por todos los del gabinete.

Ya para terminar, siento la responsabilidad
de hablar bien de algunos conceptos:
digamos amén, nintendo, habano
y por su puesto:
que viva el América.

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María.


Llévame al trigal María,
allá a la tierra
donde la tierra nos partió las manos,
y molamos el maíz,
y carguemos en la espalda a todos los niños de brazos.

Llévame a ese otro país María
ese otro, que también es este
y enséñame el nombre de sus plantas,
y revélame el secreto de sus dioses,
escucha María,
todavía se oyen las voces
que le quedan al corazón como huellas del pasado,
de cuando tu canción y mi canción
eran la misma.

Seamos el pueblo María
y reclamemos cualquier México,
pero sin botas, ni corbatas, ni pasamontañas:
que la verdad cuando es verdad
no tiene cara que taparse,
que la verdad si es que es verdad
sólo le teme al silencio, nunca a la muerte,
que la verdad de ser verdad
no esconde el rostro, ni al resto, ni el rastro.

(que nuestro grito María,
no sea forajido, sino revolucionario.)
Mejor llévame allá, María
pero tú, tú no vengas:
porque sino la coca - cola llena en tu mesa vacía,
niños tuyos vendiendo chicles en las esquinas,
y te identificas, a veces, con “Rosa Salvaje”
y nos crees ese cuento de la libertad.

No María, tú no vendas la patria,
ni la compres en los semáforos
con la cabeza agachada y la mano extendida.
No María, lo han dicho los etnólogos, antropólogos, sociólogos y demás pendejólogos:

Tú no tienes derecho a ser humana
ni a poner en tela de juicio tu papel de identidad nacional.

Erografías (2003) samplex2

Beso de Noche.



Labio
tras labio
tras labio…

La noche es un beso
que desemboca en tu tenue gemido.

Como un relámpago que parte,
atravesando
el eclipse de dos cuerpos.

Somos líquidos y de fuego;
la piel se derrite
cuando la caricia como río
toma afluentes,
palpitaciones,
instintos
que naufragan en tu aroma.

Labio
tras labio,
tras labio,

la noche es Eva,
dormitando
en colecciones de manzanas,
millas afuera del paraíso

donde cuenta frutos prohibidos

donde muerde al corazón.


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Tu piel.





Escucho tu piel,
los cantos libres y salvajes de tu piel.

Huele a arena de un mar desconocido todavía,
a tierra húmeda, a sangre palpitando con la fuerza de río;
confundida y precipitada.

Sabe a fuego tu piel,
a gota de miel cayendo en el agua.
Y si se muerde deja una huella en la boca:
huella de miedo y de inocencia,
huella, idéntica a la que deja en el aire una plegaria.

Sabe a palabra acostumbrada tu piel,
sincera y sencilla como el pan de casa.
simple, real, genuina:
a verso de amor inscrito en los labios de una mujer que ama.

Parece el mar y el cielo:
el mar con luna de adiós
y sólo el cielo,
si alguien buscase en el cielo una mirada.

Se palpa como viento tu piel,
se toca con el aliento de un pétalo de rosa
en llamas.

Y amanece tu piel,
desafiando los límites de la verdad,
cruzando fronteras no permitidas para el sol,
y la luz del sol se deshoja
y la luz de tu vientre engaña,
porque tu piel es mentira:
mitad veneno y mitad de magia.

La toco y es fantasma tu piel,
tan suave, tan transparente, tan silenciosa,
que como el espejismo te toca, y no se toca nada.

Como el Aleteo de una Mariposa (2002) sample x3

I

(Cómo la Luz de Un Relámpago.)


Y entonces latirá tu luz en mi pecho,
sencilla y naturalmente,
protegiendo hasta la ternura, la sensibilidad más frágil
sin restar jamás su fuerza,
sin detener nunca su vuelo.
Y entonces tu luz latirá en mi pecho, libre y preciosa
como el relámpago late esta noche.

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VIII

(Como la Palabra de Amor.)


Lo dijo Jaime, y bien,
es en el silencio que se cocinan las únicas palabras de amor,
saben decirlo, sin hacer del amante un cliché,
sin excavar en el amado, la promesa.

En silencio nace la palabra de amor,
porque, entonces, los ojos no tienen límites,
las miradas no saben fingir que se quiere de menos o de más,
sencillamente, casi por instinto, se enredan en el aire:
hasta enrarecerlo,
hasta el viento enloquecedor y enloquecido
hasta tocar y trastocar la otra mirada,
para fundirse y confundirse en sólo una.

Y así en el pecho apretado
crece un instante en el que no se puede respirar
y la única forma de mantenernos con vida
es seguir mirándonos hasta que el amor nos diga
esa palabra secreta
que entre toda la historia de los amantes
estuvo reservando tan sólo para nos.

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XI

(Como el Punto de lo Exacto)


El amor cuando viene
nos coloca en ese punto exacto de inexacta exactitud;
ahí donde se aventura a ponerle precio
al ramo de luz que le arranca el corazón al sol
(y viceversa)
para meterlo en una mano.

En el que puede distinguirse en las calles más pobladas
la boca que nos robó
el último beso de verdad que nos quedaba.

Ese espacio justo que le cambia el nombre a la raíz por tallo
y trueca el de tallo a flor.

Como ese segundo que anda descalzo y pueril
escondido del tiempo montado a una manecilla desenfrenada
que mantiene siempre vigente en el reloj:
ese instante de pensarte
y morderme un labio.

Siendo lo Sido 2003

SIENDO

LO

SIDO

I
(Yo Abro los Ojos)

Estoy en cama
abro los ojos,
miro el techo del cuarto
que no es el cielo.

No, fue sólo que abrí los ojos
no he despertado.

Busco un cuerpo,
miro en rededor, el vacío inconmovible
yo solo
y sólo
la cicatriz en mi costado.

No me doy cuenta en qué momento me perdí
pero eso no importa:

la resignación convierte

la incertidumbre en indiferencia.


No hay voces de mujeres,
o de niños o de gatos
que salten desde la calle
para alguna banqueta
o se metan a mi cuarto.

La lluvia no dejó de caer
y quizá están sacando de su casa el agua a cantaros
yo también hice, un día, el intento
de sacarme el agua del corazón a cantaros:
fallé
pero tampoco pasó nada.

Inhalo el cigarro con devoción;
los vicios se tornan religiones
cuando son lo único que le queda a uno.

Exhalo el humo
sin figuras definibles esta vez
y me acuerdo que hace tiempo que sé:
vida y muerte no son necesariamente excluyentes
las dos son infantilmente tercas ...
En las calles no cesa la lluvia
ni yo ceso
de respirar
cantaros rotos.

II
(yo soy)

Ser un inventario de ausencias
es ser de todos modos.

No dejo de serlo
por ser invisible.

No dejo de ser
por ser olvidado.
Yo pienso que soy,
yo soy porque,
pienso:
aunque luego
o antes
no exista.

Yo soy
porque el otro no es la vida
porque incluso la vida puede matarnos
(matarme a mano, desarmada
pero mía.)


Yo soy porque la soledad
es vivir
/ morir
es habitar esta noche
desamparada noche
sin testigos.

III
(Yo Estoy)

Yo estoy ...
no sé donde,
no sé:
quizá una vez olvidé cómo es estar perdido
y lo estoy,
quizá estoy justo donde debía
pero, cuál es la diferencia.

Yo estoy ...
No sé por qué.
Alguien dice a lo lejos:
“toma mi mano”, todavía
“toma mi mano, abrázame Marco;
tengo frío”

Entonces miro,
y mis brazos también a lo lejos,
han partido.
Seguramente el frío de este cuerpo
sin brazos, sin ti y sin nombre
(tú te robaste los tres)
va ha helarme la sangre pronto,
a helarme la voz también
y ya no alcanzarás tú a escucharme
desde lejos
cuando quiera decirte inútilmente,
con mi último respiro:

¿Tienes un cigarro?

u

“ol-vi-dame,
olvid-amé,
olvídame,
no ves que tengo sueño.”

IV
(yo me levanto)

“Marco levántate y canta”
aunque no quieras cantar,
aunque no sepas
mi Lázaro de cuerda.

Y corto el sueño más hermoso,
el frío del suelo quema o petrifica,
devolviendo mis latidos
de cuando en cuando.

Yo sé que vivo, pero no sé cómo:
en cama parecía un vivo muerto
y me dijeron: “Marco levántate y canta”
para que ahora parezca más bien un muerto vivo.

Yo supongo que eso está bien.

Así cadavérico móvil.
Pero no.
No voy a cantar.

V
(yo ando)

Yo ando
porque no quise cantar.

Ando porque me inquietan los relámpagos
que andan también
pero sin techo,
en pena,
luciérnagas desahuciadas,
desperdigados, perdidos,
como besos de prostíbulo
sin nada,
sin una referencia.

Yo ando tras los relámpagos;
me perturba su orfandad,
decido atrapar uno,
meterlo a una jaula da pájaro,
hacerle cantar, en fin,
darle un uso doméstico:

Enseñarlo a reventar en mis ojos
cada vez que tú me mires
para quedarme ciego
y no mirar que me miras, nunca...

Hacerlo estallar sobre mi cuerpo
para olvidarme siempre
de ese olvido de tus ojos
estallando.

VI
(yo salgo)


No sin antes mirar por la ventana.
Las gotas de lluvia enloquecen
quisiera estar sordo un rato
o dormido, o morirme al menos.

No hay estrellas que quepan en un dedo
pero voy a contarlas de todos modos:
son cero,
seguro también la lluvia las apagó.

Es mejor tocar que oír el agua
hay calles mojadas,
hay gentes mojadas,
hay gatos mojados.
Doy un paso
inhalo el cigarro
pero no fumo
seguro la lluvia lo apagó,
y sin el humo
no sé si siga respirando.

Así que tomo mi pulso
y miro un fantasma cruzar por la calle,
las gotas le atraviesan el cuerpo
pero nadie sabe mejor que yo
de la humedad de un fantasma.

Yo sé que los fantasmas lloran
las lágrimas se les meten por la piel
y se les apaga el corazón.

El fantasma da vuelta a la esquina
yo vuelvo a buscarme el pulso
pero la lluvia lo apagó.

VII
(yo fumo)

Bocanada
tras bocanada
inhalo, exhalo
soy humo.

Miro el humo, me detengo en él:
su sombra reptando paredes,
su reflejo en los cristales,
y me sorprende que él,
el humo, sí sea el mismo.

Quiero decir,
yo miro el espejo
y siempre hay uno distinto
y distinto a mí.


¿Por qué que no ha aprendido a mentir
bien del todo el mercurio?



Su mentira es tan patética:

Yo miro en el espejo
un hombre con ojos verdes
y me pregunto
qué se sentirá tenerlos así
verdes una vez al menos
y dejar de verlo todo
tan
tan
pero tan gris

como el humo del cigarro.

VIII
(yo abandono)



Y he sido en tanta gente,
tanta gente que me gusta
y que me oprime el corazón:
con la mano trémula,
con los dedos salvajes,
con las sustancia venenosa que pulsa en lo bello,
con la violencia del amor.

Sólo beso
porque no me gusta decir hola.
Yo abandono, me voy
me voy,
me voy.

Dejar a la persona que se ama
o que casi se ama.
Abandonar a la gente que se es
o que casi se es,
es la manera más próxima
o casi la más próxima
de sí abandonarse
y abandonarse

a sí.

IX
(yo desvarío)

Imagino o recuerdo
no lo sé,
unos labios amantes
que yo amaba.

A veces siento sobre mí
un vientre, palpitante
caliente
y una voz en mi oído
diciéndome la dulce mentira del amor.

Yo recuerdo o alucino esas cosas
me es imposible saberlo,
y algo se me parte en el pecho mientras tanto.

No hay nada tan dañino como lo hermoso
y la belleza, por lo demás,
enloquece al hombre.

Pero yo estoy tranquilo
me tranquiliza pensar que

nada de tus ojos ha pasado.

Descubro que nada de esto ha pasado
nada como tú y yo
o mejor dicho
nada,
como
yo

en

ti.

X
(yo deseo)

No un cuerpo,
o al menos no el tuyo
ni otro que yo conozca,
ni otro desconocido.

No, no hay realidad
ni gente
que lleve al sueño mío,
ni café, ni cigarro,
ni herida, ni libro.

Mi deseo engaña
y con eso no hace mal a nadie
y yo,
supongo que está bien
mi deseo araña
y con eso sólo me hace daño a mí mismo
y yo,
supongo que sigue bien.


Yo no deseo un episodio de nieve
que me arranque un rato el alma,
ni más amor, ni más droga.
Me urge renacer
Aunque fuese artificialmente.
(resurrecto in vitro)
Yo deseo que cualquiera de estas mañanas
bajases Dios del cielo
y me quites el veneno de la voz,
el filo de la palabra
(no más amor, no más droga)

O si eso de resolver mi palabra
ya es por demás...
Baja todavía Dios
y arráncame
a besos
la boca.

XI
(yo beso)

Cultivo espejismos
dejo la puerta del alma entreabierta
y van por ella
paseando soledades
de un sitio a otro como trenes heridos
con andenes sin finales
con heridas sin finales
con finales repetidos.

Cruzo los dedos y cruzo la calle
aceras que paso
con pisos marchitos,
flores de plástico,
cristal por rocío.
Inhalo el placard,
aspiro marquesinas,
música, ruidos.

Hace un mes me cortaron el teléfono
por exceso de olvido.

No, ya sé que no sobreviví
a la silueta tuya,
a la espera en los telégrafos,
a tu palabra clavada al corazón
como un vidrio.
No, a tu boca hielo,
a tu boca naufragio,
a tu boca relámpago;
yo no he sobrevivido.

Yo beso y a la vez espero
espero como la nada enamorada,
como los labios de los muertos
que están todo el tiempo
besando al vacío.

XII
(yo leo)

Me enveneno
de la vida y muerte de los otros
como un vampiro confundido
e insaciable
que se prende al cuello
de los alacranes.

Yo corto las flores venenosas.
Yo leo:
para hacer
como que no leo,
como que no beso,
como que no desvarío,
como que no abandono,
como que no fumo,
como que no salgo,
como que no ando,
como que no me levanto,
como que no estoy,
como que no soy.
Yo leo, para dejar de hacer
como que hago.

XIII

(

yo nado

.)

XIV
(yo no muero)

Ni moriré
nunca
nunca
nunca.

Me saqué los ojos
para no mirar
que tus ojos a veces me miran
¿recuerdas?

Entonces la muerte sólo
pasó
- la muerte,
que tampoco pudo mirarme a los ojos -

Yo no moriré nunca
porque ni tú ni yo,
sino otro que habitó
el cruce
de nuestras miradas



Me condena indefinidamente a ser fantasma.

XV
(yo vivo)

Lo sé
porque algo me duele en la boca
cada vez que me besan,
y algo en el corazón.

Yo preferiría, por eso,
quedarme solo, solo, solo
o mejor,
quedarme con todo este mundo sin ti,
que no hay más soledad posible.

Yo sé que vivo
porque estoy jodido
tengo hambre a veces,
a veces frío.
Igual que todos los demás
que se joden
y se aman
y se mojan
y se extinguen.


Pero el que a todos
por lo general
les vaya mal, como a mí
no lo hace mejor.

Yo vivo, estoy seguro
quizá viva en un mundo de muertos
pero vivo.

Un mundo
en el que creo que abrí los ojos un día
pero no,
yo no,
nunca he despertado.