Del Nombre Propio.
Y el presagio fue insometible...
las palabras removieron sus significados y ataduras
y su piel fue bella, frágil y peligrosa
lo mismo que el silencio.
Las palabras salieron de la boca
y la verdad que decían
las hizo indomables y nerviosas
como una cuadrilla de caballos ciegos.
Te llame: “amor”
y entonces
fue como devolver al nido
las plumas de un pájaro extraviado
hace cientos de años.
Te llame: “amor”
y las rosas
torcieron el filo de sus espinas
hacia dentro,
no con poco dolor,
para quedar bien prendidas en el sitio de tu mano.
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La Sombra que Puebla la Noche.
Sucede que hoy,
a través, de las calles van difundidas
miradas fundidas
y ni la colección de viejos soles
sortea los eclipses actuales.
Sucede que las pesadillas
toman cuerpo, pasean por las aceras,
colonizan las esquinas,
los baños públicos,
las puertas del cielo.
No, ya todos los gatos grises
color madrugada
que embrujaron el tejado
se extinguieron.
La sombra se adueñó de la noche
y camina campante
aun cuando haya amores que se asoman
desde su reja
y le ladren al paso.
La sombra no es la noche
es un ramo de besos marchitos
un inventario de piel caduca
un agujero en el corazón
que reventó sus parches de olvido.
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